L'Ordinaire

Cette image ne l'illustre pas, mais j'ai trouvé du changement à Pointe-à-Pitre lorsque je m'en fus y musarder hier matin, avec une personne chère à mon coeur. L'idée était de me trouver une jupe de gwoka : franc succès (digression dès le premier paragraphe, on est mal).

Là non plus, point trop de changement.

Mais dans la ville, plusieurs chantiers importants. Certains pour reconstruire des immeubles anciens. L'un avait brûlé il y a une quinzaine d'années, ils ont gardé le soubassement d'origine, avec ses grands vantaux de bois, arrondis. L'autre, dont le chantier est terminé, est très réussi ; il mêle un immeuble ancien repris presque à l'identique, à d'autres plus à destination de logement social. Etc... (oui, j'aurais dû prendre des photos).

Et puis avant de repartir, je me rappelle que le musée Schoelcher a été rénové, et s'appelle maintenant le Musarth. Chance, il est ouvert, et gratuit jusqu'à nouvel ordre. Beau dehors, beau et intéressant dedans. Cerise sur le gâteau, une exposition de peinture, où deux artistes ont peint à 4 mains. Ronald Cyrille (un de mes chouchous dont je vous ai parlé récemment), et Antoine Poupel. 

Quelques images vaudront mieux qu'un long babillage !

En conclusion : la ville petit à petit réhabilite son patrimoine bâti.

Ce qui est chouette, c'est que le bout du monde est partout. En témoigne cette femme noire mystérieuse, observée par un Crabe fantôme atlantique. Les faits du jour se déroulent une fois encore du côté de Nogent.

Nogent est un endroit qui offre au promeneur une grande variété de paysages, d'êtres vivants, de débris, de cailloux, sur une surface ridiculement petite. On est loin des grands espaces canadiens. Piton de Sainte-Rose en arrière-plan, rivière et marais, voici le côté pile. Vous avez bien sûr reconnu les massettes, qui plient mais ne rompent pas. Elles font joli, mais j'ai ouï dire qu'elles étaient là depuis peu, et avaient tendance à être envahissantes.

Côté face, c'est plutôt mer et plage, avec une frange de végétation décoiffée par le souffle presque incessant du vent. Des bovins fréquentent le lieu, ce qui ne me plaît guère. J'ai peur des vaches (et des lions).

Entre les deux, côté tranche donc, c'est un marécage habité de Mangles médailles (espèce de palétuvier d'arrière-mangrove). Ambiance mystique, voire même moustiques.

Jusque là je connaissais. Une impulsion fit que mes pas me portèrent plus loin que d'habitude, sans que mon cerveau ait été consulté au préalable. Direction donc la baie suivante, nommée Cluny.

En chemin, un genre de hameau rasta. Petite case inachevée en gaulettes. 

On pourrait voir un tableau accroché au mur.

Les rézinyé bodlanmè ont mis des feuilles à tous leurs rameaux, et les fleurs qui vont avec.

Un dernier coup d'oeil sur le paysage japonisant. Il est temps de revenir sur Terre.

Où il fut question de mai 67, de soucougnans et du bon dieu. Entre autres.

City on fire, c'est le gros bouquin que j'essaye désespérément de lire en ce moment. Jamais moyen de retrouver ma page. Du mal à suivre. Et quand je m'endors avec ça fait mal, 1244 pages qui me tombent sur le museau. 

J'avais donc apporté ce livre vendredi soir quand je m'en fus prendre une bière Place de la Victoire à Pointe-à-Pitre, pour tuer le temps. En l'occurrence les 90 minutes de la rando roller de Swan. En me disant "Avec un gros bouquin comme ça, je ne vais pas me faire embêter".

Pour changer un peu, je me siffle une Corona, gentiment servie par une dominicaine joviale, et dans un environnement marqué par de nombreux décibels tendance Merengue.

Et ça ne loupe pas. J'en suis à peine au prologue ("Nous avons rencontré l'ennemi, et c'est nous"), qu'une personne de sexe masculin m'adresse la parole. Et me demande fort ta propos ce que je je lis tout en me faisant remarquer que c'est un gros livre.

Le bougre était muni d'un bol de soupe qui me fit saliver. Je l'accueillis donc à ma table puisqu'il me l'avait demandé gentiment. Aussi parce qu'il n'y avait pas d'autre table de libre. Pendant tout le temps de notre conversation (que j'évalue à une petite heure), je ne sais s'il loucha sur mon décolleté, mais j'avoue avoir louché tout le temps sur sa soupe.

Nous démarrons sur mai 67. Il m'affirme que les historiens ont menti. Ce ne furent pas 200 morts mais 8 morts. Huit de trop, mais 8 morts.

Le gars est érudit et connaît bien mieux que moi toute l'histoire de l'esclavage. Quand je m'indigne du code noir, il réagit vivement. "Mais le code noir était une bonne chose. D'ailleurs, les colons n'aimaient pas le code noir, qui donnait des droits aux esclaves. Moi, je suis descendant de nègre marron".

Je lui fait remarquer que jamais les métis ne revendiquent leur part blanche. "Et pourtant, nous sommes descendants d'esclaves et d'esclavagistes" me dit-il.

Ce monsieur était enseignant. Il me raconte que lorsqu'il était en poste en Guyane, un élève vint se plaindre à lui. "Monsieur, il m'a traité d'haïtien". "Mais idiot, tu es haïtien" lui répondit-il.

Virage dans la conversation, j'évoque les soucougnans. Immédiatement il réagit. "Mais les soucougnans existent. J'y ai été confronté à trois reprises". Je lui demande de me rafraîchir la mémoire sur les soucougnans, n'ayant qu'une idée vague de ce qu'ils sont.

"Les soucougnans sont des femmes. Parfois des hommes. Elles se transforment en animaux et bêtes de toutes sortes, piquent, et prennent le feu".

Il me raconte en détail ses trois expériences de soucougnans, que j'essaie de vous résumer ici.

"Près de chez ma Maman, il y a eu un éclair. Alors elle a dit "Tiens, c'est Amélie !". Et le soir, nous avons trouvée Amélie brûlée".

"Un soir, il y avait une forte lumière derrière la case de Siméon, qui n'était pas là. Il revient le lendemain et nous lui demandons s'il avait mis une lumière. "Une lumière ? Ha ! C'est surement Ernest, je vais lui régler son compte !". Siméon a disparu trois jours dans sa case, et trois jours plus tard, Ernest était retrouvé mort".

"A l'école, une de mes élèves se plaint que sa grand-mère l'embête. Je lui dis mais non, les grand-mères sont gentilles. Elle répond mais non, ma grand-mère est morte. La petite a entendu un soir de grands bruits dans la chambre de la grand-mère. En regardant par le trou de la serrure, elle voit des bêtes. Elle entre et trouve une peau de bête, qu'elle prend. Sa grand-mère arrive et lui dit qu'elle ne doit surtout pas faire ça, ça risque de la tuer. En réalité, cette dame n'arrivait pas à partir vers la mort, et au lieu de se tourner vers sa fille pour l'aider, elle s'est adressée à sa petite fille".

"Oui, les soucougnans existent. Et je crois en dieu, sans lui je serais mort. s'il n'y avait pas eu l'esclavage, je serais africain et migrant ! Ou européen et je vivrais dans le froid. Toute chose a du bon !"

Et il part sur un grand éclat de rire, sur des dents un peu de travers. "Je m'appelle André, et vous ?".

Swan à qui je racontai l'affaire conclut en disant "C'est bien de pouvoir faire des rencontres intéressantes".

C'est pas le tout, j'ai encore 1240 pages à lire.

Petit crème bien blanc chez Paul, au départ d'Orly Sud. J'aime beaucoup ce petit bistrot.

Ce matin, perturbations sur la ligne Montreuil - La Défense, des manifestants étaient descendus sur la voie, je ne saurais vous dire pourquoi.

Appelé donc un taxi pour rejoindre l'aéroport. Le chauffeur est doué de parole, et ne débite pas le discours réac qu'affectionne parfois cette corporation. 

Il manque de m'emmener Gare du nord, j'avais pourtant dit Orly Sud. Il est portugais, et m'explique tout ce qu'il a dû apprendre comme micro-géographie pour devenir taxi.

Dans mon bagage à main, je ramène en Guadeloupe le Coq à la fumée, un objet qui m'a fait cauchemarder plus d'une fois dans ma petite enfance. Un coq en céramique multicolore rapporté du Portugal par mon père il y a environ un demi-siècle. J'avais baptisé le cauchemar "Coq à la fumée".

Après tout ce temps, c'est aujourd'hui que j'ai décidé d'emporter chez moi ce symbole de mes terreurs nocturnes d'antan. Le voici installé à l'abri des chats, qui comme chacun sait ne cassent jamais rien.

Le taxi m'explique que sa région natale, au nord du Portugal, est pleine de torrents, de montagnes boisées, et la mer un peu plus loin. Il m'aide à décharger mes bagages (alourdis par 2 kilos de gingembre au vinaigre), et je lui montre mon coq.

"Ah, mais ils sont fabriqués dans ma région ! On l'appelle le coq de Barcelos. El galo de Barcelos. L'histoire dit qu'au temps des rois, on servit un coq aux convives d'un banquet. L'un d'entre eux paria que le coq allait chanter. Et c'est ce qui arriva".

J'ai demandé son prénom au chauffeur, il s'appelait Alexandre.

Que veulent me dire les coïncidences de ce jour ? 

Encore une coïncidence découverte à l'instant. Le petit dessin là-haut, fait juste avant d'embarquer, montre un avion de la compagnie Aigle Azur. Spécialisée entre autres sur la destination Portugal.

*

Je ne sais pas s'il s'appelle Omar. Il n'a qu'une jambe.

Bien que la GGSS (Grève des Gérants de Stations Service) soit terminée depuis hier, j'ai décidé de garder l'avantage.

J'ai donc enfourché ce matin mon fidèle compagnon Trek. Un beau 24 pouces noir et blanc. Je remonte bravement la Lézarde, sans trop forcer tout de même.

Et j'entends derrière moi une voix m'encourageant. "Appuyé appuyé, allez, plus vite". Un cycliste, qui me dépasse comme dans le dessin animé Bip-Bip (grosse exagération, mais quand même le bougre allait vite).

Je le vois depuis longtemps faire du vélo avec sa seule jambe. Beau style, aucun déséquilibre. J'espère la prochaine fois faire plus ample connaissance avec lui et vous en dire un peu plus.

* Les Rondes Vertes, édition 2010