L'Ordinaire

Petit moment vécu hier.

Déjà la journée avait bien commencé : brunch à la plage de la Perle avec mes kids et leurs amis. Lumière infernalement belle, petit café et pancakes (la bouffe est un sujet important chez eux), bain dans l'onde cristalline, et partie de spikeball (j'ai perdu mais ai gagné un gnon sur le tibia, en cherchant à rattraper la balle).

Je quitte la petite troupe en cours de journée pour retrouver mon antre sauvage. Je prends un gars en stop, me disant que le temps passera plus vite ainsi, quelques embout's sont prévus sur la zone de la Boucan.

Ça démarre très gentiment "Mais c'est le bon dieu qui vous envoie !" me dit-il en s'installant à bord de mon petit bolide couleur aubergine.

Nous arrivons très vite à des sujets passionnants. Notamment, le fait que maintenant, les champs de canne à sucre ne fleurissent plus comme dans le passé, de nouvelles variétés ont été préférées. Car qui dit floraison dit énergie dépensée par la plante, et donc moins d'énergie pour la fabrication du sucre. C'est la faute au capitalisme en quelque sorte si nous nous trouvons privés de ces paysages de novembre.

Imaginez ces champs neigeux onduler sous l'alizé.

Mon petit monsieur, qui m'avoue entretemps qu'il est octogénaire (dingue, pas un cheveu blanc), me dit que ces cannes d'antan était très tendres à croquer, il évoque la variété "Biscuit". Et comme il est malin, il a senti le vent tourner et a mis quelques-unes de ces cannes dans sont jardin, pour continuer à en profiter.

Nous parlons aussi de ce temps, que j'ai connu, où la canne était entièrement récoltée à la main. Là il n'y a pas de regrets à avoir. Des armées de journaliers arrivaient dans les champs sur leur Grenat, le plus couverts possibles car la canne envoie des petites épines de silice à qui la frôle. Et, sabre en main, coupaient tout le jour sous un soleil de plomb. Les femmes en général étaient les amarreuses (fanm ka maré kann : les femmes lient les cannes, en sorte de fagots, avant qu'elles ne soient chargées dans les remorques).

Bref, un boulot de chien, directement hérité du temps des habitations et de l'esclavage.

Je me rends compte que j'ai écrit un article sur les Gréna et la coupe manuelle de la canne il y a quelques années voir là.

Je reviens à mes moutons après cette digression historico-socio-agronomique.

Mon stoppeur me lâche qu'il a vécu deux ans en France, quand il faisait son service militaire, dans l'est et en Allemagne. "J'ai fait mon service avec Jôni". Je n'en crois pas mes oreilles. "Johnny Halliday ?" lui demandé-je. Oui. Même que Sylvie est venue une fois, et ils ont fait un concert tous les deux. Et d'autres fois, il y a eu des spectacles avec Adamo, et avec Annie Fratellini. Et de me citer un titre d'Adamo qu'il aimait bien. Tout ça devait se situer au début des années soixante.

Je l'ai laissé au bord de la route, en le remerciant intérieurement de m'avoir offert ce moment.

Le coin des artistes, suite.

J'ai rencontré Ronald Cyrille dans l'atelier que lui prête le Memorial Acte depuis une année. Atelier immense, baies vitrées et portes ouvertes sur le quai de la Darse, avec mer, ciel et montagnes en toiles de fond. Et sans doute en étoiles de fond quand la nuit ouvre ses portes.

Son espace de travail est encombré de matière et d'idées. Les tubes de peinture jonchent le sol dans tous les sens. Les toiles s'appuient les unes aux autres, des centaines, plusieurs sont en cours.

A l'inverse, l'oiseau B est soigné. Une maman de la Dominique, un papa de la Guadeloupe.

Il m'explique doucement sa peinture, et quelques clés de décryptage. Les imaginaires caribéens et africains, les magies et les mythes, la mer qui sépare et la mer qui fait se rejoindre, les chiens symboles des fuites des esclaves, les barques des migrants.

Des toiles complexes à l'huile, des découpages de papier, des collages, des portraits. Ce sont ces derniers que je préfère.

J'espère que sa cote est encore raisonnable, auquel cas je ferai une petite folie.

Ou plutôt bleue comme les Bluebonnets, fierté fédérale du Texas. Lupinus texensis pour les latinistes. Courte période de floraison, tout le monde se précipite dans les champs pour leur tirer le portrait.

En faisant quand même attention où on met les pieds, les Mocassins d'eau (qui ne sont pas des chaussures imperméables) pouvant fréquenter le quartier.

Et une dernière pour l'ambiance désuette de Fayetteville, one of the billions assholes of the universe !

Je vous le dis mes biens chers frères, pas facile en ces temps de rézossossio de reprendre véritablement sa plume pour écrire les choses incroyables qui m'arrivent presque tous les jours.

Oui, il est plus facile de poster (pas dans la boîte jaune de la Poste, s'entend) donc je disais de poster une photo avec deux lignes d'explications, que de revenir sur les évènements du jour, et vous les offrir en pâture sous forme quand même un peu réfléchie et ciselée.

Venons-en au fait me direz-vous. Enfin moi c'est ce que j'aurais dit.

Aujourd'hui, et encore pour 3h13, c'est dimanche. Parfois, et certaines fois souvent, mais à d'autres moments presque pas, le dimanche, je vais nager. Je chausse mes immenses palmes, avec au moins deux paires de chaussettes pour ne pas les perdre, mon max et mon tuba. Et je me mets à l'eau telle un cane empotée, essayez de marcher sur des rochers avec des pieds de 83 cm de long (je viens de vérifier) et vous verrez si vous conservez votre grâce naturelle.

Aujourd'hui comme la plupart du temps, c'était à l'Anse Colas. Normal, c'est à peu près le plus joli spot tous critères confondus (eaux calmes, fonds variés et riches, jolie vue sur les îlets Pigeons et les falaises, et fréquentation de la mer proche de zéro). Sauf bien sûr par toutes les bêtes, plantouses et animalcules que l'on rencontre là-dessous. Je ne vous en fais pas la liste, vous seriez lassés, ou verts de jalousie.

Hé bien aujourd'hui j'ai fait une rencontre tout-à-fait extraordinaire. Je baguenaudais dans l'onde quand même relativement fraîche (au plus froid de l'année c'est-à-dire en ce moment, la température de l'eau tombe à 26 degrés, ce qui nous oblige mes camarades et moi à nous couvrir un peu). Ne riez pas, c'est la vérité vraie.

Je bullais donc entre deux eaux (peut-être plus que deux d'ailleurs) quand mon oeil (droit je crois) fut attiré par un objet blanc au fond de l'eau, qui me fit furieusement penser à un oeuf de poule. J'entends déjà les commentaires.

Je me fendis alors d'un magnifique canard pour atteindre le fond de la mer, qui par chance n'était qu'à quelques mètres de là. Et je remontai fièrement avec ma pêche miraculeuse : effectivement un oeuf de poule. 

J'attends donc de votre part des hypothèses pour expliquer cette bizarrerie.

A la fin de la balade, j'ai rencontré d'autres créatures, moins extraordinaires, mais beaucoup plus mignonnes : une petite famille de 7 langoustes, comprenant 3 bébés et 4 enfants. A peine cachées sous un rocher, par 3 mètres de fond. 

Et là où c'est moi qui suis verte, c'est que mes amis ont vu en revenant une immense raie. Un beau cadeau que l'univers leur a fait, et compensera un peu leur tristesse de quitter demain, "définitivement" (terme consacré), la Guadeloupe. 

Bah comme on dit y'a des jours avec et etc...

J'ai la chance de vivre à 7 minutes (en Fiat 500 couleur prune) de la plage de Sainte-Claire. Pas une plage de carte postale, parce que sable noir, au vent alors souvent l'eau est trouble... Mais je l'aime. Les gens du coin y barbottent en petit nombre. Toujours un boug' avec qui discuter le bout de gras (il y en a un d'ailleurs très très enveloppé, peut-être qu'Obélix était son ancêtre gaulois ?).

Que voulais-je dire ? Que j'étais énervée, et que je suis allée prendre du vent dans le museau et cracher mon fiel sur le sable de Sainte-Claire.

Entre deux larmes (je n'ai pas peur de le dire, il m'arrive de pleurer deux-trois fois par an), j'aperçois sur le sable un descendant du général Custer. Ou quelque chose du genre. Alors je me mets à photographier des saloperies de bouts de plastique qui fréquentent les plages. Surtout celles qui sont au vent. Au final, je trouvai ça plutôt beau, bien que peu éco-friendly.

Une fois les clichés pris, je passai ma rage sur le papier, j'avais apporté mes 32 crayons de couleur. Merci Faber, merci Castel. Le vent emportait les rognures de crayons, au fur et à mesure que je les taillais. Il y a des plaisirs simples qui vous remettent sur un chemin carrossable.