L'Ordinaire

Petit moment vécu hier.

Déjà la journée avait bien commencé : brunch à la plage de la Perle avec mes kids et leurs amis. Lumière infernalement belle, petit café et pancakes (la bouffe est un sujet important chez eux), bain dans l'onde cristalline, et partie de spikeball (j'ai perdu mais ai gagné un gnon sur le tibia, en cherchant à rattraper la balle).

Je quitte la petite troupe en cours de journée pour retrouver mon antre sauvage. Je prends un gars en stop, me disant que le temps passera plus vite ainsi, quelques embout's sont prévus sur la zone de la Boucan.

Ça démarre très gentiment "Mais c'est le bon dieu qui vous envoie !" me dit-il en s'installant à bord de mon petit bolide couleur aubergine.

Nous arrivons très vite à des sujets passionnants. Notamment, le fait que maintenant, les champs de canne à sucre ne fleurissent plus comme dans le passé, de nouvelles variétés ont été préférées. Car qui dit floraison dit énergie dépensée par la plante, et donc moins d'énergie pour la fabrication du sucre. C'est la faute au capitalisme en quelque sorte si nous nous trouvons privés de ces paysages de novembre.

Imaginez ces champs neigeux onduler sous l'alizé.

Mon petit monsieur, qui m'avoue entretemps qu'il est octogénaire (dingue, pas un cheveu blanc), me dit que ces cannes d'antan était très tendres à croquer, il évoque la variété "Biscuit". Et comme il est malin, il a senti le vent tourner et a mis quelques-unes de ces cannes dans sont jardin, pour continuer à en profiter.

Nous parlons aussi de ce temps, que j'ai connu, où la canne était entièrement récoltée à la main. Là il n'y a pas de regrets à avoir. Des armées de journaliers arrivaient dans les champs sur leur Grenat, le plus couverts possibles car la canne envoie des petites épines de silice à qui la frôle. Et, sabre en main, coupaient tout le jour sous un soleil de plomb. Les femmes en général étaient les amarreuses (fanm ka maré kann : les femmes lient les cannes, en sorte de fagots, avant qu'elles ne soient chargées dans les remorques).

Bref, un boulot de chien, directement hérité du temps des habitations et de l'esclavage.

Je me rends compte que j'ai écrit un article sur les Gréna et la coupe manuelle de la canne il y a quelques années voir là.

Je reviens à mes moutons après cette digression historico-socio-agronomique.

Mon stoppeur me lâche qu'il a vécu deux ans en France, quand il faisait son service militaire, dans l'est et en Allemagne. "J'ai fait mon service avec Jôni". Je n'en crois pas mes oreilles. "Johnny Halliday ?" lui demandé-je. Oui. Même que Sylvie est venue une fois, et ils ont fait un concert tous les deux. Et d'autres fois, il y a eu des spectacles avec Adamo, et avec Annie Fratellini. Et de me citer un titre d'Adamo qu'il aimait bien. Tout ça devait se situer au début des années soixante.

Je l'ai laissé au bord de la route, en le remerciant intérieurement de m'avoir offert ce moment.

Cette image ne l'illustre pas, mais j'ai trouvé du changement à Pointe-à-Pitre lorsque je m'en fus y musarder hier matin, avec une personne chère à mon coeur. L'idée était de me trouver une jupe de gwoka : franc succès (digression dès le premier paragraphe, on est mal).

Là non plus, point trop de changement.

Mais dans la ville, plusieurs chantiers importants. Certains pour reconstruire des immeubles anciens. L'un avait brûlé il y a une quinzaine d'années, ils ont gardé le soubassement d'origine, avec ses grands vantaux de bois, arrondis. L'autre, dont le chantier est terminé, est très réussi ; il mêle un immeuble ancien repris presque à l'identique, à d'autres plus à destination de logement social. Etc... (oui, j'aurais dû prendre des photos).

Et puis avant de repartir, je me rappelle que le musée Schoelcher a été rénové, et s'appelle maintenant le Musarth. Chance, il est ouvert, et gratuit jusqu'à nouvel ordre. Beau dehors, beau et intéressant dedans. Cerise sur le gâteau, une exposition de peinture, où deux artistes ont peint à 4 mains. Ronald Cyrille (un de mes chouchous dont je vous ai parlé récemment), et Antoine Poupel. 

Quelques images vaudront mieux qu'un long babillage !

En conclusion : la ville petit à petit réhabilite son patrimoine bâti.

Je me tiens les côtes de rire.

Il y a quelques jours, je tombe sur une vidéo Instagram dans laquelle une belle brune donne la recette hyper-facile et délicieuse (bien sûr) d'une sauce crémeuse à base de pois chiches, purée de sésame etc...

Well, il fallait quand même un genre de petit mixer. Je me rends donc au temple (de la consommation) le plus proche de chez moi. J'hésite de longues minutes entre 47 modèles, pour finalement choisir un Moulinex Blendeo-Blender 350 Watts. Avec ça, je devrais réussir les sauces du siècles, et qui plus est peut-être devenir une belle brune.

Ce matin, disposant de temps devant moi (je sais j'ai de la chance), je déballe l'engin et déchiffre la pierre de Rosette (notice).

Allez zou c'est parti, les ingrédients sont enfournés, et j'appuie sur le bouton.

Gzzzz. Ha, ça patine, les pois chiches bloquent la lame. J'ajoute un peu d'eau ? Pas mieux, ça tourne dans le vide. Je transvase dans l'autre récipient, peut-être plus adapté ? Mais l'épaisse purée produite colle aux parois.

Je retransvase dans le premier récipient (j'en renverse bien sûr au passage), ajoute encore de l'eau. Ça finit par ressembler vaguement au produit escompté.

J'ai déjà sali la moitié de la cuisine. Il me reste maintenant à verser le brouet dans un contenant adapté pour le mettre au frais. Ha mince, il est trop petit, ça déborde. Qu'à cela ne tienne, je trouve une barquette en plastique jetable que je n'ai pas jetée. Au passage, la maryse (sorte de spatule molle dont la fonction est de ne rien perdre en transvasant), la maryse donc fait un vol plané et crépit le carrelage. Mais au moins, la taille du contenant est parfaite !

Sauf qu'il est fendu dans le fond. Une matière un peu semblable à une boue marron et épaisse se répand insidieusement sur le plan de travail.

Je vous épargne la fin du combat. A l'heure où je vous parle, la purée marron est enfermée au frigo jusqu'à nouvel ordre. Je cherche maintenant un bon exorciste sur Instagram (belle brune s'abstenir).

Enfin si, un peu quand même.

La journée avait commencé avec un charançon en orbite sur un anneau de Saturne, bizarrement proche de la Lune.

Je ne suis pas allée plus loin dans l'analyse de ce phénomène merveilleux, mon smart-faune ayant été pris de convulsions, sous forme d'une sonnerie d'appel.

Que diantre, un ami est aux urgences, et qu'ai-je d'autre de si important à faire que d'aller donner un coup de main ? Je lance quand même un café, sachant d'expérience que les sessions urgences sont à durée indéterminée. Egalement le temps de photographier une incroyable fleur qui m'avait fait de l'oeil par la fenêtre.

Par chance, la première blouse blanche que je chope en arrivant est celle du médecin urgentiste. Je lui vrille aussitôt mon regard de braise n°37, celui auquel nul ne peut résister. Il tente un "c'est la fin de mon service" mais il sent bien que mes filets se resserrent autour de lui. Il prend donc 5 minutes de son temps, ce dont je le remercie sincèrement, pour m'expliquer ce qui se passe. Ouf, rien de trop alarmant mais une batterie de cuisine de tests s'avère tout de même nécessaire.

Je comprends donc que je ne suis pas sortie de l'auberge, et j'en profite pour aller voir si le bateau n'est pas trop plein d'eau. Et puis tiens, je pique une tête dans la mer pour dire un petit et rapide bonjour aux trois carangues qui se battent en duel à la plage de Rivière-Sens. Et pour finir, je fais un crochet par la librairie, et ses marches joliment carrelées. J'en ressors avec 5 (cinq) Toni Morrisson, et un Julien Sandrel pour un peu de futilité (dans futile, il y a utile).

Me revoici donc aux rgences (le U est tombé).

Je mange mon sandwich en commençant le bouquin futile, que je termine aussi sec.

Parfois un peu distraite par un jeune homme hors normes, qui a dû enlever son pantalon une bonne dizaine de fois en l'espace d'une heure, en émettant des sons semblables aux gloussements de certains dauphins. Malgré ça, il était d'une certaine beauté, et est venu à un moment se rassurer près de moi, en me tenant le poignet. Petit drame, il profite d'un moment d'inattention des soignants pour subtiliser une madeleine à une patiente, et l'engloutir tout de go. Fort délicat, car il était censé partir au bloc opératoire.

Les heures s'égrènent, ponctuées d'autres rencontres. Les guadeloupéens ont le verbe facile. Les conversations s'initient, les solidarités aussi.

Un jeune marginal édenté, canette de bière à la ceinture, fait son entrée sur une civière. Il a dû être ramassé par les pompiers, il ne semble pas amoché. Il entame la conversation avec moi, et décrète à plusieurs reprises que je suis sociable. Et que le monde tournerait plus rond si tout le monde était comme moi. Beau compliment, je rosirais volontiers.

Et enfin, je me fais deux amis plutôt septuagénaires. Un certain Jean-Claude, qui me demande si je lui écris quand je prends deux-trois notes en prévision de cet article. Et Jocelyne, une chabine qui trouve la ressource pour discuter bien qu'elle attende d'être prise en charge depuis quelques heures.

Beaucoup d'humanité et de drôlerie au CHBT, malgré tout ce qui s'y joue. 

Chose promise chose due à Anna, une petite planche ornitho sur les oiseaux les plus communs de son quartier.

Je reviens bientôt pour faire les fleurs, les serpents et les possums !