L'Ordinaire

18 mars - J4

Pas si facile de canaliser sa liberté. Les vieux réflexes ont la peau dure : faire, faire...

Ceci dit, j'ai passé un certain temps dans le hamac, à me perdre avec Bernard Moitessier dans l'archipel des Tuamotu. Au moment de sa vie où il se fixe un moment avec femme et petit enfant.

Il cosntruit son faré et dompte un peu les éléments. 

16 mars - J2

Peu de visibilité pour le proche avenir, mais très belle visibilité depuis mon morne.

A 5 minutes à pied de ma case, je domine le Petit Cul-de-sac Marin, et aujourd'hui Désirade et Petite Terre sont nettement là (réflexion faite, ce n'est pas Petite Terre mais la Pointe des Châteaux.

J'essaie d'éteindre le petit feu d'anxiété qui démarre en moi : faut-il ou pas faire revenir Swan au pays

Et sera-ce possible ?

Je ne suis pas sexiste, d'ailleurs je connais quelques femmes.

Rendez-vous était pris de bon matin, place de l'Hôtel de Ville. Temps radieux. Syndicalistes arborant de belles couleurs. Après les discours d'usage, il est temps de défiler !

Des tee-shirts aux couleurs syndicales, soit, mais chacun peut y mettre sa touche. Pour mon plus grand bonheur, le wax est là.

J'essaie de me recentrer sur le sujet du jour, les retraites et tout le reste. Tout a été dit ou presque. Attendons que le gouvernement expose son plan innacceptable, puis manifestons à nouveau.

En allant faire un tour sur wikipedia, je suis tombée sur la liste des grandes manifs depuis la Révolution française (elle était maousse celle-là). Avec nombres de participants et résultats obtenus. En moyenne, ça peut marcher de descendre dans la rue.

Nous (1 000 ? 2 000 ? personnes) avançons sous le soleil exactement, et dans la plus grande décontraction. 

Le défilé passe rue Frébault, une des rues les plus commerçantes. Alors je me suis un peu déconcentrée.

Là où on est contents de ne pas être dans une grande ville, c'est que la présence policière est, comment dire, réduite. Mes deux sbirettes ont tant bien que mal réussi à dénombrer 6 représentants de la force de l'ordre. 

Magie du rangement. J'exhume une copie double petit format, perforée, à grands carreaux, d'un joli jaune pisseux. Une rédaction de classe de 5ème, datée du 8 mars (par déduction, 8 mars 1971).

Ecrite de ma main, surement encore potelée à 12 ans !

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"Un jeudi soir, ma soeur se déguisa en Gitane. Elle se farda et s'enrubana le visage d'un foulard rouge sang. Elle me tira les cartes, lut les liges de ma main et observa sa boule de cristal qui n'était autre qu'un ballon posé sur un petit support de bois.

Elle avait confectionné un petit panneau de carton où étaient rédigés les mots : Irma Fatima, la voyante qui vous prédit l'avenir pour pas cher (le prix n'était pas mentionné).

J'arrivai, m'installai, et lui demandai quel métier , à son avis, je devrais pratiquer "quand je serai grande". Elle me répondit d'un ton solennel :

"Tendez votre main gauche. Je vois... une petite lige qui montre que vous n'aimez pas voir souffrir les personnes qui vous entourent [là la prof devait commencer à se lasser : Tout ce passage est amusant. Mais trop long]. Vous vous efforcez de soulager votre entourage par des paroles réconfortantes et par des petits soins. J'en déduis que votre vocation est la médecine. C'est un métier honorable, bien payé mais les études sont longues : sept ou huit ans si vous ne redoublez pas de classe. Mais la pensée de soigner et... qui sait de sauver des personnes ne vous emplit pas d'une intense satisfaction ? "[Quelle fayote je faisais].

"Ce métier vous prendra beaucoup de temps et vous devrez vous lever tôt (chose abominable pour moi). Vous serez peut-être appelée pour une urgence au beau milieu d'un repas, de la nuit, ou d'une soirée tranquille...!!!"

"Si vous êtes impressionnable, ne vous embranchez pas dans le doctorat [lol + !]. Je lui réponds que je n'aime pas spécialement me trouver en face de sang, mais, de là à me trouver mal à sa vue..."

Elle reprit : J"e vois dans ma boule que vous êtes persévérante et vous ne vous découragez jamais (ou presque). Ce don vous sera utile dans vos études... La visite est terminée, vous me devez cent francs."

C'est difficile de s'orienter dans un métier sur un simple conseil de sa soeur.

C'est notre avenir qui est décidé quand on commence ses études et il faut bien réfléchir [Quelque peu excessif écrit la dame]. Et... réflexion faite, j'ai encore le temps."

Résultat : 11/20. Vous avez présenté ce devoir d'une manière originale. Il y a de bonnes idées. Quelques exagérations. La conclusion est hâtive et manque un peu de clarté.

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Damned, j'ai été démasquée.

Ce matin c'était samedi.

Le jour de l'espoir. Qu'il se passe des évènements extraordinaires. Qu'il soit possible de descendre du train un peu fou. Pour juste sentir l'herbe sèche qui gratte un peu.

Hé bien ce samedi avait bien commencé. Je buvais mon thé vert au jasmin, en ne pensant presque qu'au parfum du thé au jasmin. En sentant quand même le vent frais de l'hiver tropical. 

Un homme de Roswell en miniature passa alors dans mon champ de vision. Vraiment petit, guère plus de 3 millimètres de haut. Haut comme trois pommes d'un millimètre chacune.

Il sautillait très vivement, j'eus du mal à ne pas le perdre de vue. Un mauvais réflexe, plutôt que de garder l'image en moi, toute pour moi, rien que pour moi, j'allus quérir à toute allure mon téléphone. Pas pour appeler au secours, mais pour garder un souvenir de cette apparition.

J'avais su au premier regard que ce n'était pas un petit homme vert, mais une araignée sauteuse, genre thomise ou mygale. Je compte sur mes amis entomologistes pour éclairer notre lanterne à tous.

Ce qui était merveilleux, c'est que cette petite bête, qui d'ailleurs batifolait dangereusement sur le rebord de ma tasse, avait des points phosphorescents verts sur les chélicères (les crocs en quelque sorte) et sur le dos. On ne dit pas le dos pour une araignée, mais le céphalothorax. Mais c'est snob alors je dis le dos. Chance, je pus faire deux ou trois photos, et floup ! Elle disparut comme elle était venue. Comme par enchantement.

J'aurais pu en rester là, j'aurais déjà dit merci pour un tel samedi.

Le plan de la matinée était d'aller trainer à la Pointe, mon amie Maroon voulant trouver une jolie robe pour le mariage de ses parents. Normalement on va au mariage de ses enfants, mais là, non.

Pointe-à-Pitre j'y suis peut-être allée 100 fois. Jamais deux fois pareil. Comme nous papotions en marchant (ou marchions en papotant ?), seul le hasard de nos connexions neuronales guida nos pas. Et d'un coup, le musée Saint-John Perse était là devant nous. Le frère jumeau de la maison Zévallos, mais en moins hanté, et en plus mieux conservé. La tentation fut trop forte, nous investîmes les lieux (vais-je arriver à me dépatouiller de ce passé simple, et pourtant si complexe, rien n'est moins sûr).

Une galerie au charme suranné. Les costumes d'époques, les meubles, le tableau de la rade de Pointe-à-Pitre. A l'étage, l'exposition de dessins, façades de cases créoles, morceaux de persiennes et de tôles antiques, brunes comme du chocolat caramélisé.

Et sur la table de la sous-pente, une dizaine de livre de Saint-John Perse (bon sang mais c'est bien sûr, nous sommes dans le musée du même nom - éponyme - snob aussi).

C'est touchant (j'adopte le présent vous avez remarqué), des fils très fins de nylon tentent de dissuader le visiteur de chaparder les livres. Je pense que ça fonctionne. Et puis le vol de livres est malheureusement quelque chose de très rare.

Encore un petit mystère : mon amie Maroon, qui a pourtant fait des études littéraires, ne connaissait pas l'existence de Saint-John Perse. Moi oui mais je n'ai jamais rien lu de lui.

A la redescente, Maroon est frappée par un texte dudit Saint-John. Elle pense que ce texte est écrit pour moi. Et je lui raconte alors l'histoire de l'araignée du matin, sans aucun chagrin. Ou alors de folie.